segunda-feira, 16 de abril de 2012
sexta-feira, 13 de abril de 2012
quarta-feira, 11 de abril de 2012
Silêncio
Silêncio
Assim como do fundo da música
brota uma nota
que enquanto vibra cresce e se adelgaça
até que noutra música emudece,
brota do fundo do silêncio
outro silêncio, aguda torre, espada,
e sobe e cresce e nos suspende
e enquanto sobe caem
recordações, esperanças,
as pequenas mentiras e as grandes,
e queremos gritar e na garganta
o grito se desvanece:
desembocamos no silêncio
onde os silêncios emudecem.
Octavio Paz, in "Liberdade sob Palavra"
Tradução de Luis Pignatelli
Assim como do fundo da música
brota uma nota
que enquanto vibra cresce e se adelgaça
até que noutra música emudece,
brota do fundo do silêncio
outro silêncio, aguda torre, espada,
e sobe e cresce e nos suspende
e enquanto sobe caem
recordações, esperanças,
as pequenas mentiras e as grandes,
e queremos gritar e na garganta
o grito se desvanece:
desembocamos no silêncio
onde os silêncios emudecem.
Octavio Paz, in "Liberdade sob Palavra"
Tradução de Luis Pignatelli
terça-feira, 10 de abril de 2012
segunda-feira, 9 de abril de 2012
quarta-feira, 4 de abril de 2012
domingo, 1 de abril de 2012
"Ontem à noite, depois da sua partida definitiva,
fui para aquela sala do rés-do-chão que dá para o
parque, fui para ali onde fico sempre no mês
trágico de Junho..., esse mês que inaugura o Inverno.
Tinha varrido a casa, limpo tudo como se
fosse antes do meu funeral. Estava tudo limpo de
vida, isento, vazio de sinais, e depois disse para
comigo: vou começar a escrever para me curar da
MENTIRA de um amor que acaba. Tinha lavado as
minhas coisas, quatro coisas, estava tudo limpo, o
meu corpo, o meu cabelo, a minha roupa, e aquilo
que encerrava o todo também, o corpo e a roupa,
estes quatros, esta casa, este parque.
E DEPOIS COMECEI A ESCREVER"
parque, fui para ali onde fico sempre no mês
trágico de Junho..., esse mês que inaugura o Inverno.
Tinha varrido a casa, limpo tudo como se
fosse antes do meu funeral. Estava tudo limpo de
vida, isento, vazio de sinais, e depois disse para
comigo: vou começar a escrever para me curar da
MENTIRA de um amor que acaba. Tinha lavado as
minhas coisas, quatro coisas, estava tudo limpo, o
meu corpo, o meu cabelo, a minha roupa, e aquilo
que encerrava o todo também, o corpo e a roupa,
estes quatros, esta casa, este parque.
E DEPOIS COMECEI A ESCREVER"
Marguerite Duras
sexta-feira, 30 de março de 2012
A Realidade do Amor
Que sempre existam almas para as quais o amor seja também o contacto de duas poesias, a convergência de dois devaneios. O amor, enquanto amor, nunca termina de se exprimir e exprime-se tanto melhor quanto mais poeticamente é sonhado. Os devaneios de duas almas solitárias preparam a magia de amar. Um realista da paixão verá aí apenas fórmulas evanescentes. Mas não é menos verdade que as grandes paixões se preparam em grandes devaneios. Mutilamos a realidade do amor quando a separamos de toda a sua irrealidade.
Gaston Bachelard, in ' A Poética do Devaneio'
quarta-feira, 28 de março de 2012
terça-feira, 27 de março de 2012
segunda-feira, 26 de março de 2012
Nunca ligo a datas! Nunca sei o dia do começo do namororo, nem o do fim. Poucos são os Parabéns que me lembro de dar. Gosto de falar aos Amigos quando deles me lembro.
Não espero pelos dias festivos para realizar qualquer desejo. Festejo sim, o nascer de cada dia. E percebi faz tempo que cada dia é um Presente. E que o Amanhã poderá não chegar. Por isso vivo o Hoje. No dia de Hoje faço Sempre a Festa! E não me levem a mal, mas dias importantes são todos os dias em que vivemos!
Não espero pelos dias festivos para realizar qualquer desejo. Festejo sim, o nascer de cada dia. E percebi faz tempo que cada dia é um Presente. E que o Amanhã poderá não chegar. Por isso vivo o Hoje. No dia de Hoje faço Sempre a Festa! E não me levem a mal, mas dias importantes são todos os dias em que vivemos!
quinta-feira, 22 de março de 2012
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