Parece que somos rijos que se farta, mas qualquer objecto tem uma existência maior.

Sempre me fez confusão como a máquina do café continua indiferente às mãos que partem.

Os sabonetes no armário a perfumar o ar com cheiro intacto.

Guardei as toalhas descoradas, suaves, servem melhor que as novas.

Os crisântemos renascidos ao Sol crescem alheios a ti.

O piporro de barro parece inquebrável, mas já sem a água da Pipa.

O gaspacho agora é inventado por mim a todas as horas de fome.

O pão, sem pisca de graça, pureza ou inocência.

Foi o tempo dos dias bonitos, agora o Natal ficou frio como é de época.

Os cantes sem património, são escassos e fazem eco.

O caminho do Sul perdeu o Norte.

E tu avó?