O Regresso

No fim dos anos do desterro
voltei à casa da minha infância
e contudo é-me estranho o seu espaço.
As minhas mãos tocaram nas árvores
como quem acarinha alguém que dorme
e repeti velhos caminhos
como se recuperasse um verso esquecido
e vi na tarde cada vez mais límpida
a frágil lua nova
abandonada ao amparo sombrio
da palmeira e das suas altas folhas,
como o pássaro ao ninho.
Que multidão de céus
abarcará o pátio entre os seus muros,
que poentes heroicos
militarão no abismo da rua
e quantas quebradiças luas novas
infundirão ternura a este jardim
antes que a casa volte a conhecer-me
e seja outra vez um hábito!


Poema retirado de Fervor de Buenos Aires (1923)
Jorge Luis Borges

Solidão é quando não há quem Amar.

700 John Singer Sargent Paintings

Find some place to stop and be quiet

Faz falta um amor. Um amor que mude a nossa vida por inteiro. Um amor que marque a diferença. E que teste os nossos limites, quando julgávamos já ter atingido todos os limites maiores do que nós. Um amor que nos obrigue a sair da nossa área de conforto. Um amor que nos abrace com tanta, mas tanta força que quase pareça tirar-nos o ar. E que se deite, ao nosso lado, para viver connosco os sonhos e acordarmos juntos com a luz no olhar.

Sim, faz falta um amor. Um amor que seja tudo aquilo que queríamos, mas que seja também tudo aquilo que nunca esperámos vir a ser. Assim: genuíno, intenso, derradeiro e abrasador — incapaz de ser moldado por nós.

Pasquale Catalano - Le Conseguenze Dell'Amore

todas as palavras são de fogo
alastrando ao vento.


Pedro Teixeira Neves

"de manhâ antes do mundo o mundo parece-me sempre mais simples.." .ondajki

T-o-M

Trovar-te depois de Torga é quase ridículo,
mas eu tenho, de ti, tanto chão, tantas saudades,
dos cheiros, dos sons, das canções do vento,
da dança do frio, do labor das chaminés, dos gatos em cio,
das tardes onde havia um rio, de nós como lavagantes,
sôfregos e desastrados amantes.
Saudades das giestas de Maio, das andorinhas de estação,
mais das uvas, dos figos, das amoras e da poeira do Verão.
Saudades de andar de burro e de ver estrelas no céu.
Saudades das vozes, dos gestos, das mãos,
dos sorrisos parcos e sempre sisudos,
da ternura das pedras que eu tentei não amar.
Estou assim, meu ToM quase Jobim,
melancólica e ridícula como esta carta de amor,
que para só tu perceberes escrevo no meu mandarim.
Estou assim, a pensar no teu abraço, da minha avó o regaço,
na cidade grande como se fosse grande coisa,
perdida entre prédios e o barulho de buzinas,
e como um fidalgo manchego
a ver moinhos, montanhas, penedos,
a lutar contra os meus medos,
a aliviar meu cansaço,
memória cheia e faminta,
de um cibo de pão centeio,
de um verde mar de oliveiras,
de um sono branco de linho.
Estou assim, numa urgência de telegrama,
à espera de um carteiro, com vocação de poeta,
que nos dias da minha infância entregava de bicicleta.
Estou assim, assim, com fome de ti.

Raquel Serejo Martins, inédito, Julho 2015