A palavra impõe-se mais pelo que deixa ler do que pelo que está escrito.

"Você envelheceu ou cresceu este ano?
Envelhecemos sentados no sofá, envelhecemos ao viciar-nos na rotina, envelhecemos criando os filhos da mesma forma como fomos criados, sem levar em conta algumas novas necessidades, outras formas de ser feliz.
Envelhecemos passando creme anti-rugas no rosto antes de dormir, envelhecemos malhando numa academia, envelhecemos nos queixando da tarifa do condomínio e achando que todo mundo é estúpido, menos nós.
Envelhecemos porque envelhecer ...é mais fácil do que crescer. Crescer requer esforço mental. Obriga a tomadas de consciência. Exige mudanças.
Crescer é a anti-repetição de ideias, é a predisposição para o deslumbramento, é assumir as responsabilidades por todos os nossos actos, os bem pensados e os insanos.
Crescer dá uma fisgada diária no peito, embrulha o estômago, tem efeitos colaterais. Machuca. Envelhecer não machuca.
Envelhecer é manso, sereno.
Envelhecer é uma apatia um não-desempenho, um deixa para lá, vamos ver o que acontece. O que acontece é que você fica mais velho e se considerando tão sábio quanto era anos atrás, anos que se passaram iguais, sabedoria que não se renovou.
Crescer custa, demora, esfola, mas compensa.
É uma vitória secreta, sem testemunhas.
O adversário somos nós mesmos, e o prémio é o tempo a nosso favor."
Martha Medeiros

Casa de Campo

• Nos dias de muitos calor
  andavas sempre de chapéu de palha
  e cheiravas a Itália...
  fumavas menos e fazias limonada
  com limões do limoeiro do quintal
  e muitas pedras de gelo
  que a derreter na tua boca
  lembravam baleias de aquário.
  Depois passavas a tarde
  na espreguiçadeira à sombra da figueira,
  ainda sem figos, nunca chegávamos a tempo dos figos
  sem abrir o jornal que compravas
  a diário, depois da bica matinal,
  quase meio-dia, no café vila,
  a ler poetas de língua inglesa
  que, não parece, mas a língua de Shakespeare
  assenta como uma luva à poesia,
  dizias e mais do que ler dormias a sesta.
  À noite jantávamos no alpendre,
  vinho, queijos, frutas, cigarros,
  acendíamos velas de citronela
  para espantar os mosquitos,
  quase uma oração a Nossa Senhora dos Aflitos,
  e jogávamos bilhar ao som de Bach num cravo,
  e não era Bach nem era um cravo
  mas uma orquestra de desvairadas cigarras.
  Fazíamos amor com a janela aberta,
  mais velas acesas no parapeito,
  transpirávamos muito mas dormíamos colados,
  e quando chovia a terra tinha um cheiro
  insuportavelmente bom,
  tão diferente da cidade.
• #raquelserejomartins

Nouvelle Vague | In A Manner of Speaking | Like Crazy | RIP Anton Yelchin

Rumi, respondeu às perguntas feitas por um discípulo:

O que é veneno?

Algo que é mais do que a nossa necessidade é veneno. Pode ser poder, riqueza, fome, ego, ganância, preguiça, amor, ódio, ambição

O que é medo.....?

A não aceitação da incerteza.

Se aceitarmos a incerteza, torna-se aventura...!

O que é inveja?

A não aceitação de bom nos outros

Se aceitarmos que bom, torna-se fonte de inspiração...!

O que é raiva?

A não aceitação das coisas que estão além do nosso controle.

Se aceitarmos, torna-se tolerância...!

O que é ódio?

A não aceitação da pessoa como ele é.

Se aceitarmos a pessoa incondicionalmente, torna-se amor...!

1/1/1

V.Tsabropoulos & A. Lechner - Hymnes Byzantins.

George Michael - Praying For Time (Symphonica)

“Everything comes to us that belongs to us if we create the capacity to receive it.”

~Rabindranath Tagore

Gustavo Santaolalla

A Casa somos nós

uma vez caça, outra caçador

Para entender uma mulher
é preciso mais que deitar-se com ela…
Há de se ter mais sonhos e cartas na mesa
que se possa prever nossa vã pretensão…

Para possuir uma mulher
é preciso mais do que fazê-la sentir-se em êxtase
numa cama, em uma seda, com toda viril possibilidade… Há de se conseguir
fazê-la sorrir antes do próximo encontro

Para conhecer uma mulher, mais que em seu orgasmo, tem de ser mais que
amante perfeito…
Há de se ter o jeito certo ao sair, e
fazer da saudade e das lembranças, todo sorriso…

- O potente, o amante, o homem viril, são homens bons… bons homens de
abraços e passos firmes…
bons homens pra se contar histórias… Há, porém, o homem certo, de todo
instante: O de depois!

Para conquistar uma mulher,
mais que ser este amante, há de se querer o amanhã,
e depois do amor um silêncio de cumplicidade…
e mostrar que o que se quis é menor do que o que não se deve perder

Para amar uma mulher, mais que entendê-la,
mais que conhecê-la, mais que possuí-la,
é preciso honrar a obra de Deus, e merecer um sorriso escondido, e também
ser possuído e, ainda assim, também ser viril…

Para amar uma mulher, mais que tentar conquistá-la,
há de ser conquistado… todo tomado e, com um pouco de sorte, também ser
amado!

Carlos Drumond de Andrade

Não olhaste para trás quando te despediste. Disse-te: Não és tu, sou eu. Eu sou o problema por resolver. Acho que também te disse: Conheci uma pessoa e mais dois animais. E podia ter dito outra coisa qualquer que te fizesse não querer voltar atrás. Preciso da solidão e a solidão procura-me. É só minha, só a mim pertence, mais do que tudo o resto que vem e vai, sempre de passagem. É a minha fortaleza que me vai defendendo com os seus altos muros dos afiados golpes do destino.

Acendo um cigarro que me sabe mal. Disse-te: Não és tu, sou eu. Sou sempre eu e não tenho escolha para além de mim. Nem os pés contra o chão de madeira disso me demovem. Contudo no meu caos interior vivem pessoas que poderiam vir a ser amigas, compatíveis e reconciliáveis. Por outro lado existem produtos defeituosos e almas frágeis com excesso de coração e pensamentos delirantes. Sim, tive-te demasiado em mim para  ter horas para mais alguém. Sinto mais conforto numa vida imaginada – infectada de ilusões, sonhos recorrentes, antecipações do que poderia vir a acontecer e acaba por não acontecer – do que nesta vida real por convenção, cheia de coisas reais de arestas cortantes e peso específico variável. Mas não existem, as vidas reais.

Ninguém consegue viver neste mundo se não espreitar para fora dele. Basta ser semanalmente e apenas por minutos. Um vulto de mulher que não alcanças com os dedos, o terceiro andamento da primeira sinfonia de Mahler, a elegância de uma demonstração de álgebra, são o bastante para aliviar da asfixia. Eu já salvei a minha vida a revisitar todos os dias ao anoitecer a singela beleza de um quadro de autor desconhecido exposto na vitrine de uma modesta galeria de uma rua deserta, numa cidade deserta, com um futuro que não chegava pois nada havia que pudesse acontecer. A beleza salva vidas e eu tenho a prova.

Pedro Paixão

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