“...mais de 20 anos. Ouvi-a dizer que precisou de mais 20 para estar preparada para o ensinar.
Achei-o maravilhoso e não o compreendi.
- Como é que são precisos mais de 20 anos para pegar no que nos impressiona? não estamos prontos? Há encontros para os quais não estamos prontos?
- Não estamos prontos, mas esperamos um dia estar prontos. Perceber o que ele estava a dizer e não conseguia.
-O espaço é uma matéria rápida.
A matéria é um espaço lento.”
Parece que somos rijos que se farta, mas qualquer objecto tem uma existência maior.
Sempre me fez confusão como a máquina do café continua indiferente às mãos que partem.
Os sabonetes no armário a perfumar o ar com cheiro intacto.
Guardei as toalhas descoradas, suaves, servem melhor que as novas.
Os crisântemos renascidos ao Sol crescem alheios a ti.
O piporro de barro parece inquebrável, mas já sem a água da Pipa.
O gaspacho agora é inventado por mim a todas as horas de fome.
O pão, sem pisca de graça, pureza ou inocência.
Foi o tempo dos dias bonitos, agora o Natal ficou frio como é de época.
Os cantes sem património, são escassos e fazem eco.
O caminho do Sul perdeu o Norte.
E tu avó?Esplendor na Relva
Apesar de a luminosidade outrora tão brilhante Estar agora para sempre afastada do meu olhar, Ainda que nada possa devolver o momento Do esplendor na relva, da glória na flor, Não nos lamentaremos, inspirados no que fica para trás; Na empatia primordial que tendo sido sempre será; Nos suaves pensamentos que nascem do sofrimento humano; Na fé que supera a morte, Nos tempos que anunciam o espírito filosófico. William WordsworthNunca sabemos verdadeiramente porque fazemos certas escolhas.
20 anos depois sem saber ao que ia, regressei...
às casas remendadas,
às couves,
às cabras,
às manhãs geladas,
a duas ruas empedradas,
a mulheres valentes,
em galochas barrentas,
engalanadas, por feixes de lenhos,
e as mãos gretadas.
Covas em montes,
os currais,
o cabrito ao lume,
e no ar limpo,
o cheiro a estrume.
Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
– eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.
Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
– E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
– não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.
Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço –
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave – qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor,
que te procuram.
Herberto Helder
Sábado,
o meu dia preferido e mal dei por ele.
Apesar das poucas horas de sono acordei cedo.
Partida nas costas, nem se percebe como nos chegam certas dores.
Crescimento espontâneo como tudo a que temos direito depois dos 40.
Era uma massagem por dia, mas fico pelo banho quente à la Madeleine.
Reparo que ganhei também mais uma dioptria durante a noite.
Faz anos em Évora amanheci desfocadíssima e acompanhada por uma tarântula no tecto.
Sim, uma tarântula.
Aqui na grande cidade nem tarântulas.
Ao mercadinho do bairro nem fui.
Na mira, tinha o café dos brasileiros.
Saio de casa com a ideia-desejo de um bolo de Fubá anunciado na porta.
Nem bolo, nem bola, nem açai, nem mandioca, nem doce de leite, nem coco.
COMO é possível???
Começa.
Uma montra igual a tantas outras. Bolos mais enrugados que eu. Nem valem o crime.
Bebo um café e um sumo de acerola, sem me calar, furiosa com a publicidade enganosa.
Resolvo ir ao Oculista, ver se já chegaram as minhas lentes quase bifocais mas nem tanto.
Não sendo o dia ideal para afinações óticas, com a vista num fanico, achei melhor nem dizer nada, fora lentes velhas e aceno que estou a ver muito melhor.
O oculista diz que tudo na vida se experimenta em três dias. Ao fim de três dias temos o resultado, se serve ou não serve. Segunda saberei.
O anel de ouro é que me deve ter deixado de servir, caiu do dedo para o estendal do vizinho.
Baixo ao vizinho, de sorriso amarelo digo que emagreci, caíram meias e anéis.
Subo com tudo recuperado, no meio dos azares há horas de sorte.
Requento as migas, bebo o vinho,
Preparo os olhos para a sesta e as amigas começam a ligar, pergunto mal humorada como ainda não sabem que não são horas para conversetas.
Anulo o Teatro.
Perco o cinema, e a paciência na troca de chamadas com a Carminho.
Senti hoje os primeiros frios até aos Ossos.
Procuro Sol, sento-me num banco esfarelado a fazer tempo, ver se me aqueço e esqueço,
a dance party Rita.
Sono,
mas melhor nem me deitar.
Chega de metamorfoses, até Domingo lamento.
Fico em casa e quieta.
Nos DETALHES,
alguém
te perde ou te ganha.
