Uma segunda feira primeira de Agosto, na pele que nem Blue Monday. Uma Lisboa sem saborosa. Com falta de gás. As bolhas já não respiram nos copos. Agora raros, e os que se encontram não se tocam. Desconfiados não se erguem a festejar semelhante atrevimento nem na socapa. Os mortos pesam sempre mais que os números de verdade. O ábaco interno não falha. Lis, entre travessas, que boa ficou pela primeira vez tanto para os resistentes como para os medrosos. As ruas vazias de carros e de gente, mas o olho aberto no choque em cadeia aleatório do que resta fora nada. Os relógios descompassados, entre encontros, desencontros, rapidinhas e prolongamentos. A vida, que é uma caixa fora da caixa sempre surpreendente. E mesmo sem gás, vai com pilha ou bateria sobresselente. Vai com tudo, que a energia é renovável e se transforma. E o gerador interno um contra-corrente.

Wolf Alice - Don't Delete the Kisses (Official Video)

"La realidad era yo en mi pequeñez, sin más arma que mi inteligencia, sin más capital que mi voluntad y mi perspicacia, mi capacidad de juicio para buscar mi propio destino”. Rosa Chacel

Bob Dylan | Make You Feel My Love (ORİGİNAL)

The Story

Heartless Bastards - Revolution

Nós sabemos sempre quando não cabe nas palavras.

My Blueberry Nights I Cat Power - The Greatest

Sim, é preciso coragem

Hoje resolvi abrir uma cápsula do tempo.
Faz 20 anos que a tinha fechado.
É é incrível como éramos com vinte anos menos.
As fotografias é que são um murro no estomago.
Os Slides como prova para complemento da história.
Voltar a ver-me, de cabelo à rapaz, leve e feliz.
Os guias de viagens,
o mundo era aberto e a vida pela frente.
Restos de frascos de perfume, que não me perturbaram.
Postais, ainda se escreviam tantas cartas,
isqueiros, fósforos,
os convites do baile de gala.
Bilhetes cheios de lágrimas e risos.
Livros brancos escritos de poesia,
conchas do mar e búzios,
restos de rosas...
quebradas, como se quebrou a inocência,
que é o que mais me custa ter perdido.
Tudo era intenso e infinito como só se pode ser nessa idade.
Suspirei fundo,
recordo que em criança perguntava à minha avó porque suspirava ela tanto,
- a vida é uma ilusão dizia-me.
Já percebi.
Voltei a selar a caixa,
mas desta vez libertei dois livros que lá tinha encerrado,
o Amor - Marguerite Duras e Vinte Poemas de Amor e uma Canção Desesperada, Pablo Neruda.
pode ser que daqui a outros vinte anos eu os saiba de cor e tenha aprendido alguma lição.

Dois amantes ditosos fazem um único pão,

uma única gota de luar sobre a erva,

ao andar deixam duas sombras que se reúnem,

deixam um único sol vazio numa cama.

De toda as verdades escolheram o dia:

não se ataram com fios mas com um aroma,

e não despedaçam a paz nem as palavras.

A ventura é uma torre transparente.

O ar, o vinho vão com os dois amantes,

a noite oferece-lhes suas pétalas ditosas,

a todos os cravos têm eles direito.

Dois amantes ditosos não têm fim nem morte,

enquanto vivem, nascem e morrem muitas vezes,

têm a eternidade que é da natureza.

Pablo Neruda

The Taste Of Índia

Já passam das dez da noite, num julho covidico e eu e os meus apetites de última hora.
Sabores indianos.
Saio sem demoras e esperanças.
Vale que tenho um restaurante indiano em frente de casa.
Vale que ainda não fechou.
Vale que tem uma mesa cá fora à minha espera.
Vale que tem comida indiana caseira,
Vale que tenho o estômago rijo para o que der e vier.
Vale que aguento o picante, do indiano que me serve e do que tenho no prato.

O carrocel desbotado

Não! começo pelo não, esta palavra poderosa, tal como o Sim! 

Mas mais, se for sentida como nenhum sim.

Poupa tempo e gastos desnecessários de energia.
O "Não" é o novo Black para todas as horas.

Dito por nós e ouvido por nós em todas as esquinas.

Ficamos à porta.

Já não se entra em parte alguma ou em ninguém.
Mesmo a custo para quem cresceu livre no Verão Azul.
Somos crianças feitas para grandes férias, como dizia o Ruy Belo.
E de repente, num dia normal como noutro qualquer da nossa vidinha, ouvimos a noticia remota de que mais um virús. E vem mais outro e outros mais virão a caminho.
Não fosse isto um penico, o problema seria só deles.
Mas além disto ser um penico, é um penico que anda à roda.
Ainda acredito que,
CADA FIM É UM INÍCIO.
Apenas andávamos distraidos, e quando andamos distraidos é que elas acontecem.
Salto coletivo para o desconhecido, mas o que é que é conhecido?
Se o que era já não é.

De repente tudo adquire um significado diferente. As crises pessoais ou gerais servirão para nos nivelar.
O valor de uma coisa apenas é proporcional à nossa energia gasta nesse despêndio de concretização.

Instável. Por isso tudo será sobrevalorizado.

Mas o que se pode construir em baralhos de cartas?
EU QUE NEM SEI JOGAR!
Tenho as mãos pequenas e vazias.

Aprendo de letra a "Construção" do Chico Buarque. 

Quero mergulhar em silêncio, e vir ao de cima desfocada e miúpe como sempre e não encontrar a toalha. Que deveria estar cheia de areia e rodeada de gente.

Mas regresso do mar e vejo o vazio nos olhos alheios. Tateio nestes passeios desconhecidos.

O absurdo. As enchentes que restam da onda de adolescentes a quebrar as proibições.

AS OBRIGAÇÕES da máscara a cada segundo.

Não fico em casa pela minha saúde.

Ainda preciso muito de ar fresco.

De solidão também se morre. 

Não quero metros a medir carinhos.

A minha régua nunca foi a uso.

Os nossos T2 na cidade não possuem jardins à beira mar plantados.

E não há para onde fugir. Não se trata de fronteiras.

Mas as BARREIRAS.
Como e quando é possivel um sim?
E a coragem de O viver, que ainda que não me falte, terei de O sentir por inteiro.

E estamos todos aos cacos partidos.
4h da tarde de um fim de semana irrespirável, nem os carros circulam.
Apenas os cavalos e os Cow-boys no deserto do Oeste Americano continuam, que numa América ainda há muitas, e os terrenos e os dias por lá são grandes se estivermos sem sede e com sorte fora da mira dos olhos abutres ávidos de restos e de sangue.

Fazer de um dia um acto de coragem,
Ir ao café do bairro,
Ao mercadinho,
Falar com os vizinhos,
Comprar pão e vinho,
O cinema que não pode mais esperar,
Voltar à solidão de carregar o congelador,
O Verão em estilo closet,
Sunset pelo canudo, mas que se lixe!
eu preciso de esplanadar!
São as novas rotinas,
Num sábado, como outro qualquer de 2020! Nunca tão 2 e 2 foram 4!
E eu, que até sou mais de letras que de números!

"como é possivel falar de uma coisa que é para se ver?"
Vieira da Silva~

Don't Mention The War

The Swing Shouters - When I Get Low I Get High

Notas de rodapé, numa sexta de um Julho quente, mas não tão quente como deveria.

A propósito deste novo estado de actualidade,

a dor de cotovelo deixou de ser indicativa da “dor” a que era referente. Nesta realidade pode indicar exactamente o oposto. Até chegar ao absurdo de pensar que “ainda nos resta o cotovelo!”

Desejo chegar ao fim do dia com os ditos doridos.

Os que eram de abraços e toques como eu pensarão o mesmo.

Os distantes, que se inibiam de fazer pontes físicas estarão nas nuvens.

Mas as histórias que caminham não se fazem de distantes, mas de calorosos presentes. Nenhum homem é uma Ilha.

Que não nos faltem e falhem então os cotovelos, que pouco contacto físico nos resta, entre sorrisos escondidos e olhos embaciados e desfocados à espreita.

Que o medo esteja apenas de visita, que não faça disto ninho ou bandeira.

Deixaremos?

Eu não